Reimar Oltmanns

Reporter-Leben - Keine Zeit für Wut und Tränen. Das Fremde wird nah, die Nähe fremd. Kein Ort nirgendwo.

G e d i c h t e

 "Kannst du nicht allen gefallen durch deine Tat und dein Kunstwerk, Mach es wenigen recht; vielen gefallen ist schlimm." (Friedrich Schiller *1759+1805)





Presseclub


Finde dir Freunde die deine Meinung teilen 

Es lohnt sich auch wenn du findest daß sie nicht ganz einer Meinung mit dir sind und daß es sich lohnt etwas von deiner Meinung zu opfern dem guten Einvernehmen Freundschaft wird fest und verläßlich durch solches Entgegenkommen Rechthaberei  ist weniger mächtig und nützlich als Eintracht Hast du einmal eine Meinung gehabt? Dafür hast du jetzt Einfluß















Erich Fried (*6. Mai 1921 in Wien; + 22. November 1988 in Baden-Baden )



                                                                                                                                          ***

 10. MAI 1933                                                                            

Den Büchern                                                                             das Wort                                                                                   genommen                                                                                 den Dichtern                                                                               die Sprache                                                                               ein Land                                                                                     ohne Morgen


                                                        Minnie Marie Rembe (*1949 in                                                               Kaiserslautern , lebt in                                                                             Langmeil/Nordpfalz)             


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LÜGEN

Aus Lügen, die wir glauben, werden Wahrheiten,                        mit denen wir leben .                                                                                       



                                                          Oliver Hassencamp  ( *10. Mai                                                               1921 in Rastatt; + 31. März 1988                                                             im Inwaging am See)


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GESCHICHTEN

Jeder Mensch erfindet sich                                                         Früher oder später eine                                                             Geschichte, die er für sein                                                         Leben hält.                                                                           Oder eine Reihe von Geschichten.


                                                          Max Frisch (*15. Mai 1911 in                                                                   Zürich; + 4. April 1991 ebenda)


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TRÄUMEREI

Schattenküsse, Schattenliebe,                                                   Schattenleben, wunderbar !                                                        Glaubst du, Närrin, alles bliebe                                                  Unverändert, ewig wahr?                                                           Was lieblich fest besessen,                                                        Schwindet hin, wie Träumereien,                                               Und die Herzen, die vergessen,                                                 Und die Augen schlafen ein.


                                                           Heinrich Heine (*13. Dezember                                                              1797 in Düsseldorf; + 17.                                                                        Februar 1856 in Paris)

  

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KARFREITAG                                                                              

Als er die Schuhe anzog, riß ein Schnürsenkel. Er  aß eine Scheibe Brot  und eine halbe Zwiebel und trank den Rest Büchsenmilch, mit Wasser gemischt. Er hatte noch 8 Mark 40. Am Nordfriedhof hockten die Raben in den Bäumen. Von den Bauzäunen rann der Schnee und löste die alten Faschingsplakate ab. Die Kneipen hatten dicht. In der Imbißbude trank er ein schnelles Bier. Es schmeckte nach Plastik. Die Leute waren stumm und und starrten ihn an.         Auf der Georgenstraße lief er fast in einen BMW  vor die Haube. Der Fahrer drohte mit der Faust.                                 Im Isabella zeigten sie von der Angst. Die Zeitungskästen waren leer. Zu Hause fand er noch eine Dose Tomatensuppe, löffelte sie mit Brot, las eine Spillane, wichste sich einen ab und beschloss Morgen früh aufzustehen, um noch einen Toaster zu versetzen. Und er dachte, dass er den ganzen Tag mit zwei Worten ausgekommen war. Ein Bier, Christus am Kreuz hatte mehr gebraucht. 

                                                        Jörg Fauser ( *16. Juli 1944 in Bad                                                                          Schwalbach / Taunus; + 17. Juli 1987                                                                      zwischen Feldkirchen und München-                                                                        Riem)                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                          ***                                                                                                                                                                                          

                                                                                               

BRÜDERLICH   

Leben - einzeln und frei wie ein Baum                                       und dabei brüderlich wie ein Wald,                                         diese Sehnsucht ist alt.                                    

Sie gibt uns Halt in unserem Kampf                                       gegen die Dummheit, den Hass, die Gewalt. 

Ihr Gefährten im Zorn, ihr Gefährten im Streit,                           mit uns kämpft die Vernunft und die Zeit.


                                                           Hannes Wader  (*23 Juni 1942 in                                                                              Bielefeld-Gadderbaum als  Eckard                                                                            Wader)



                                           

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NICHTS                                                                                                                                                                                      Nichts tun                                                                                   Nichts sein                                                                               Selbst mit dem Gebet                                                             Läuft die Zeit davon.                                                                 Nur im Herbst eine                                                                   Pflaume essen,                                                                     Eine gelbe oder eine                                                                 Blaue.


                                                                       Herbert Achternbusch (*23.                                                                                     November 1938 in München als                                                                                Herbert Schild geboren)


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DU GINGST ...

Du gingst vom schweigen ins schweigen                               Die weh ist ein ferner ort                                                         Ich wollt dich den worten zeigen                                             Da waren die worte dort                                                             Es mischte sich seele in seele                                            september floß in mai                                                           daß keine der farben fehle                                                       daß keine gereinigt sei                                                              Ins schweigen bist du gegangen                                                im schweigen steh ich hier                                                       Kein regen konnte uns fangen                                                 Kein regen regnet von dir

    

                                                                          Herbert Laschet - HEL -                                                                                           Toussaint (*1957 in                                                                                                 Eupen)


                                      


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SCHWEIGEN                                                                               

 Als die Nazis die Kommunisten holten,                                  habe ich geschwiegen,                                                            ich war ja kein Kommunist.                                                      Als sie die Gewerkschafter holten,                                          habe ich geschwiegen,                                                          ich war ja kein Gewerkschafter.                                              Als sie die Sozialisten einsperrten,                                          habe ich geschwiegen,                                                            ich war ja kein Sozialist.                                                            Als sie die Juden einsperrten,                                                   habe ich geschwiegen,                                                          ich war ja kein Jude.                                                              Als sie mich holten, gab es keinen                                              mehr, der protestieren konnte.     


                                                             Martin Niemöller (*14. Januar 1892 in                                                                       Lippstadt; + 6. März 1984 in Wiesbaden)                                                                   Theologe, Häftling im KZ Sachsenhausen,                                                               Widerstandskämpfer gegen den  National-                                                                 sozialismus                               


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PRINZIP HOFFNUNG                                                                   

Die Sehnsucht des Menschen ein wirklicher Mensch zu werden"

Ich bin. Wir sind. Das ist genug.  Nun haben wir zu beginnen. In  unsere Hände ist das Leben gegeben. Für sich selber ist es längst leer geworden. Es taumelt sinnlos hin und her, aber wir stehen fest, und so wollen wir ihm seine Faust und seine Ziele werden. - Geist der Utopie 


                                                                       Ernst Bloch (*8. Juli 1885                                                                              in  Ludwigshafen am Rhein; + 4,                                                                           August 1977 in Tübingen)      


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LANGEWEILE                                                                                                                                                                                Unsere Zeit ist so aufregend,                                                   dass man die Menschen eigentlich                                         nur noch mit Langeweile                                                         schockieren kann     


                                                      Samuel Beckett (*13. April 1906                                                               in Foxrock, Irland; +  22. Dezember                                                                         1989 in Paris        



                                                    ***                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                         

  


 GESICHT                                                                                    

 Ich sah dich,                                                                          Und sah dich nicht                                                                      Ich sah dich nicht und                                                            Seh dich doch,                                                                        Ich sah dich nie und                                                                Seh dich doch,                                                                    Denn den Gesicht                                                                    Ist mein Gesicht

                                                                                                  Wolfgang Weyrauch (*15. Oktober                                                                           1904 in Königsberg, + 7. Dezember                                                                           1980 in Darmstadt



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LEBEN GESCHIEHT

10 Minuten genügen                                                              Um die Welt zu verändern                                                      Ja eine Minute reicht aus                                                        Um alles zu sagen                                                                Sieben Minuten                                                                      Von mir aus auch fünf                                                         


  Die Zeit spielt                                                                        Überhaupt keine Rolle                                                              Zehn Minuten                                                                      Sind alles was ich habe                                                          Ich glaube weder an Gott                                                        Noch irgendwas andres                                                        Solange ich lebe                                                                      Lebe ich richtig                                                                      Und wenn ich tot bin                                                                  Ist endlich Schluss                                                                      Wer wirklich begreift                                                              Dass der Kosmos nicht lügt                                                  Und die Erde                                                                            Im Höllentempo  hindurch gleitet                                              Wohnt in der sprachlosen Unendlichkeit                                    Und wenn ich bloß sieben Minuten hätte                                    Um sämtliche Einbildungen aufzulösen                                Lächerliche fünf Minuten                                                        Um die Geschichte der                                                        Andauernden Gegenwart zu erzählen                                        Ich bräuchte nur drei                                                            Ach sag ich                                                                            Nur eine Minute genügte                                                  Wahrscheinlich käme ich                                                        Mit einer Sekunde schon aus                                            Denn die Wahrheit                                                                  Die uns verbindet                                                                  Das  einzig echte                                                                      In jedem                                                                             LEBEN GESCHIEHT                                                                Nebenbei nebenbei                                                                So dermaßen nebenbei                                                          Es geschieht einfach so                                                            Es geschieht sogar                                                                      Wenn kein Dichter darüber redet


                                                              Tom de Toys, deutscher Lyriker                                                                              (*1968 in Jülich)


                                             


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SELBST-ZWEIFEL

"Letztendlich ist es sehr dumm,                                                 nur mit der Pest zu  leben.                                                     Ein Mann  muss natürlich kämpfen (...)                                Aber  wenn es damit endet,                                                  dass er sonst nichts mehr liebt, wofür                                       ist dann das Kämpfen gut?"


 

                                                                       Albert  Camus  (*7. November 1913                                                                          in Mondovi (Algerien); + 4, Januar                                                                            1964 nahe Villeblevin Yonne,                                                                                    Frankreich) 


                                                 


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CLUB DER LEBENDEN DICHTER    


kaum gelesen,                                                                     noch seltener gehört,                                                               von keinem erfolg                                                                   in  der stille gestört,                                                              

 so singt er mit wortklang                                                         den traurigen winden

bleibt meist ohne anhang                                                             da keiner zu finden                                                                die nächtliche kammer                                                         bevölkert gelichter          

stipendiert ist im                                                                     glücksfall das brot -                                                               berühmt wird vom club                                                             der lebenden dichter                                                           ausschliesslich                                                                       wer hin ist und tot


                                                                       Katharina Lanfranconi                                                                                              (*20. Juni 1948 in Luzern,                                                                                       Schweiz)


                                                              



                                                                    ***


KAMPF

Die Schwachen kämpfen nicht.                                               Die Stärkeren kämpfen vielleicht eine Stunde lang,                 Die noch Stärkeren sind, kämpfen viele Jahre.                          Aber die Stärksten kämpfen ihr Lebenlang. Diese                 sind unentbehrlich.                    


                                                                          Bertholt Brecht (*10. Februar 1898                                                                           in Augsburg: + 14. August 1956 in                                                                          Berlin)


                                                               



                                                                   ***


ABENDGEFÜHL


Friedlich bekämpfen                                                                               Nacht sich und Tag                                                                             Wie das zu dämpfen,                                                                           Wie das zu lösen vermag !                                                        

Der mich bedrückte,                                                                       Schläfst du schon, Schmerz ?                                                           Was mich beglückte,                                                                           Sage, was war's doch, ein Herz ?

Freude, wie Kummer,                                                                       Fühl' ich, zerrann                                                                             Aber dem Schlummer                                                                             Führten sie leise heran.                                                                           

Und  im Entschweben,                                                                       immer empor,                                                                                       Kommt mir das Leben                                                                         Ganz wie ein Schlummerlied vor.              


                                                                                  Christian  Friedrich Hebbel                                                                                       (*18. März 1813 in                                                                                                   Wesselburen,                                                                                                         Dithmarschen;  + 13.                                                                                               Dezember 1863 in Wien).                                                                                         Sein Pseudonym in der                                                                                          Jugend war Dr. J.G. Franz         


                                                              


                                                                 ***



HÄLFTE DES LEBENS


Mit gelben Birnen hänget                                                                   Und voll mit wilden Rosen                                                                 Das Land in den Seen,                                                                         ihr holden Schwäne,                                                                           Und trunken von Küssen                                                                   Tunkt ihr das Haupt                                                                             ins heilignüchterne Wasser.                                                                      

Weh mir, wo nehm'  ich, wenn                                                               Es Winter ist, die Blumen, und wo                                                     Den Sonnenschein,                                                                             Und Schatten der Erde?                                                                     Die Mauern stehn                                                                             sprachlos und kalt, im Winde                                                             Klirren die Fahnen.


                                                                                  Friedrich Hölderlin (*20. März                                                                                  1770 in Lauffen am Neckar; +                                                                                  07. Juni 1843 in Tübingen) 

                                                               



                                                               ***


STUFEN

Wie jede Blüte welkt und jede Jugend

Dem Alter weicht, blüht jede Lebensstufe,                                      Blüht jede Weisheit auch und jede Tugend                                    Zu ihrer Zeit und darf nicht ewig dauern.                                             Es muß das Herz bei jedem Lebensrufe                                         Bereit zum Abschied sein und Neubeginne                                           Um sich in Tapferkeit und ohne Trauern                                               In andre, neue Bindungen zu geben.                                                       

Und jedem Anfang wohnt ein Zauber inne,                                         Der uns beschützt und der uns hilft zu leben.                                     Wir sollen heiter Raum um Raum durchschreiten,                                 An keinem wie an einer Heimat hängen,                                           Der Weltgeist will nicht fesseln uns und engen,                                     Er will uns Stufe um Stufe heben, weiten.                                             Kaum sind wir heimisch einem Lebenskreise                                     Und eingewohnt, so droht Erschlaffen,                                               Nur wer bereit zu Aufbruch ist und Reise,                                         Mag lähmender Gewöhnung sich entraffen.                                          


Es wird vielleicht auch noch die Todesstunde                                       Uns neuen Räumen jung entgegen senden,                                       Des Lebens Ruf an uns wird niemals enden ...                                   Wohlan denn Herz, nimmt Abschied und                                          gesunde!



                                                         Hermann Hesse (*02. Juli                                                                                       1877 in Calw; + 09 August                                                                                       1962 in Montagnola / Schweiz                            


                                                                     


                                                                      ***

     

Wer werden                                                                                      

 Für einander                                                                                     

Einzig sein in dieser Welt.


                                                               Antoine Saint-Exupery  (29. Juni 1900 in                                                                  Lyon;+ 31. Juni 1944 nahe Ile de Riou bei                                                               Marseille)


                                                                     


                

                                                                          ***




HERBST


Um die Großstadt sinkt die Welt in Schaf.                                               Felder gilben, Wälder ächzen überall.                                               Wie Blätter fallen draußen alle Tage,                                                Vom Zeitwind weggeweht.

Ob Ebene und Wald in welkes Sterben fallen,                                     Ob draußen tost Vergänglichkeit,                                                           Im Stadtberg brüllen Straßen, Hämmer hallen:                                       Die Stadt dampft heiß in Unrast ohne Zeit.


                                                                                    Gerrit Engelke, deutscher                                                                                         Arbeiterdichter,(*21.                                                                                                 Oktober 1890 in Hannover;                                                                                       +1918 bei Cambrai in                                                                                               Frankreich)



                                                   

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DIE FRAGE BLEIBT


Halte dich still, halte dich stumm,                                                        Nur nicht forschen, warum, warum?                                                 Nur nicht bittre Fragen tauschen.                                                        Antwort ist doch nur wie Meeresrauschen.                                     Wie's dich auch aufzuhorchen treibt                                                  Das Dunkel, das Rätsel, die Frage bleibt.  


                                                                       Theodor Fontane (*30. Dezember                                                                         1819 in  Neuruppin; + 20. September                                                                         1898 in Berlin) 


                                                                       ***


BEVOR ICH STERBE                                    


Noch einmal sprechen                                                                        von der Wärme des Lebens                                                                    damit doch einige wissen:  

Es ist nicht warm                                                                                 aber es könne warm sein.                                                                    

Bevor ich sterbe                                                                                    noch einmal sprechen                                                                        von Liebe                                                                                            damit doch einige sagen:                                                                  Das gab es                                                                                          das muss es geben                                                                  

Noch einmal sprechen                                                                          vom Glück der Hoffnung auf Glück                                                 damit doch einige fragen.                                                   

Was war das                                                                                           wann kommt es wieder?


                                                                 Erich Fried (*6. Mai 1921 in Wien;+ 22.                                                                   November 1988 in Baden-Baden)